Дмитрий Беляев
09.05.2016 Война, Стихи

«В тот день, когда окончилась война…»

Как отличить реальную историю Великой Отечественной войны от мифов? Надо читать первоисточники. В первую очередь, мемуары современников, прошедших войну людей. Чем больше читаешь, тем больше узнаешь. Тем объективнее становится твой взгляд, и шире кругозор в данной теме.
Однако, стоить отметить, что порою случается так: одно стихотворение может вместить в себе больше памяти, чем сотни и сотни строк прозы военных лет.

Великая Отечественная война сегодня по праву считается самой оболганной. В годы т.н. «перестройки» хрущёвско-горбачёвская поросль вылила на неё столько ушатов грязи, сколько и не снилось нашим геополитическим «партнёрам».

С течением времени всю эту ложь, конечно, успешно развенчивает большое количество честных, профессиональных историков.

Однако, попытки обеления гитлеризма (в лице, скажем,власовцев типа Просвирнина или Александрова) и очернения Великой Победы, к сожалению, продолжаются. Последняя волна настроений в духе «платить и каяться» была запущена в период с 2008 по 2012 годы. К счастью, ничем к чему, кроме  роста национального самосознания, она не привела.

Так вот, обратите внимание вот на какой факт. Стихи имеют совершенно особое свойство. Они сохраняют в себе состояние человеческой души, глубочайшие переживания. В стихах нельзя соврать. Иначе стих теряет свою суть, свою искренность.

Поэтому стихотворения о Великой Отечественной войне могут быть наполнены и болью, и горечью (наравне с радостью Победы), но они, де факто, лишены очерняющей коннотации.

Надеюсь, я ясно выразил свою мысль.

Если мы хотим сохранить память о Великой Победе и передать её нашим детям и внукам, то мы обязательно должны хранить её в себе посредством стихотворений, воспоминаний родных и прочитанных нами на бумаге мемуаров современников.

Поэтому хочу поделиться с вами, уважаемые читатели, прочтением одного из наиболее любимых мною стихотворений о Великой Отечественной войне за авторством Александра Трифоновича Твардовского.

* * *
В тот день, когда окончилась война
И все стволы палили в счет салюта,
В тот час на торжестве была одна
Особая для наших душ минута.

В конце пути, в далекой стороне,
Под гром пальбы прощались мы впервые
Со всеми, что погибли на войне,
Как с мертвыми прощаются живые.

До той поры в душевной глубине
Мы не прощались так бесповоротно.
Мы были с ними как бы наравне,
И разделял нас только лист учетный.

Мы с ними шли дорогою войны
В едином братстве воинском до срока,
Суровой славой их озарены,
От их судьбы всегда неподалеку.

И только здесь, в особый этот миг,
Исполненный величья и печали,
Мы отделялись навсегда от них:
Нас эти залпы с ними разлучали.

Внушала нам стволов ревущих сталь,
Что нам уже не числиться в потерях.
И, кроясь дымкой, он уходит вдаль,
Заполненный товарищами берег.

И, чуя там сквозь толщу дней и лет,
Как нас уносят этих залпов волны,
Они рукой махнуть не смеют вслед,
Не смеют слова вымолвить. Безмолвны.

Вот так, судьбой своею смущены,
Прощались мы на празднике с друзьями.
И с теми, что в последний день войны
Еще в строю стояли вместе с нами;

И с теми, что ее великий путь
Пройти смогли едва наполовину;
И с теми, чьи могилы где-нибудь
Еще у Волги обтекали глиной;

И с теми, что под самою Москвой
В снегах глубоких заняли постели,
В ее предместьях на передовой
Зимою сорок первого;
и с теми,

Что, умирая, даже не могли
Рассчитывать на святость их покоя
Последнего, под холмиком земли,
Насыпанном нечуждою рукою.

Со всеми — пусть не равен их удел, —
Кто перед смертью вышел в генералы,
А кто в сержанты выйти не успел —
Такой был срок ему отпущен малый.

Со всеми, отошедшими от нас,
Причастными одной великой сени
Знамен, склоненных, как велит приказ, —
Со всеми, до единого со всеми.

Простились мы.
И смолкнул гул пальбы,
И время шло. И с той поры над ними
Березы, вербы, клены и дубы
В который раз листву свою сменили.

Но вновь и вновь появится листва,
И наши дети вырастут и внуки,
А гром пальбы в любые торжества
Напомнит нам о той большой разлуке.

И не за тем, что уговор храним,
Что память полагается такая,
И не за тем, нет, не за тем одним,
Что ветры войн шумят не утихая.

И нам уроки мужества даны
В бессмертье тех, что стали горсткой пыли.
Нет, даже если б жертвы той войны
Последними на этом свете были, —

Смогли б ли мы, оставив их вдали,
Прожить без них в своем отдельном счастье,
Глазами их не видеть их земли
И слухом их не слышать мир отчасти?

И, жизнь пройдя по выпавшей тропе,
В конце концов у смертного порога,
В себе самих не угадать себе
Их одобренья или их упрека!

Что ж, мы трава? Что ж, и они трава?
Нет. Не избыть нам связи обоюдной.
Не мертвых власть, а власть того родства,
Что даже смерти стало неподсудно.

К вам, павшие в той битве мировой
За наше счастье на земле суровой,
К вам, наравне с живыми, голос свой
Я обращаю в каждой песне новой.

Вам не услышать их и не прочесть.
Строка в строку они лежат немыми.
Но вы — мои, вы были с нами здесь,
Вы слышали меня и знали имя.

В безгласный край, в глухой покой земли,
Откуда нет пришедших из разведки,
Вы часть меня с собою унесли
С листка армейской маленькой газетки.

Я ваш, друзья, — и я у вас в долгу,
Как у живых, — я так же вам обязан.
И если я, по слабости, солгу,
Вступлю в тот след, который мне заказан,

Скажу слова, что нету веры в них,
То, не успев их выдать повсеместно,
Еще не зная отклика живых, —
Я ваш укор услышу бессловесный.

Суда живых — не меньше павших суд.
И пусть в душе до дней моих скончанья
Живет, гремит торжественный салют
Победы и великого прощанья.
1948

А.Твардовский. Стихотворения и поэмы в двух томах. Москва, «Художественная литература», 1951.

Поделиться

Комментарии Правила дискуссии

Читайте ранее:
Поздравление с Днём Победы из застенков американской тюрьмы

Дорогие друзья! Как показал «Бессмертный полк», прошедший практически по всему миру, где ещё жива память о Победе в Великой Отечественной...

Закрыть